第352章 被人痛骂成懦夫（1 / 1）

保定。

指挥部外。

白崇禧蹲在台阶上。

一根接一根地抽烟。

脚边的烟头。

已经堆了一地。

在月光下。

像一堆白骨。

李宗仁走过来。

在他身边坐下。

也点了根烟。

两人都没说话。

只是看着北方。

看着那片渐渐暗下来的天空。

看着那轮冰冷的月亮。

升了起来。

“德公。”

白崇禧终于开口。

声音沙哑得像破锣。

“你说。

主席到底在想什么？”

李宗仁沉默了很久。

久到手里的烟都烧到了手指。

然后缓缓道。

“他在想我们想不到的事。”

“什么事能比收复北平更重要？！”

白崇禧猛地转头。

眼睛通红。

像要吃人一样。

“什么事能比光复华北更重要？！

什么事能比让四万万同胞挺直腰杆更重要？！”

“我不知道。”

李宗仁说。

声音很平静。

但带着一丝疲惫。

“但我知道。

主席不是懦夫。

他敢带着几千人打土匪。

敢带着六十万人守华北。

敢一天打光所有家底跟关东军拼命。

这样的人。

不会怕。”

“那为什么……”

“我不知道。”

李宗仁打断他。

“但我知道。

他一定有他的理由。

一个不能说。

但比收复北平更重要的理由。”

白崇禧盯着他。

看了很久。

很久。

然后惨笑。

“德公。

你在骗我。

还是在骗你自己？”

李宗仁没说话。

只是抽烟。

看着北方。

看着那片星空。

看着星空下那片刚刚被血染红的土地。

“我宁愿他在骗我。”

白崇禧低下头。

声音低得几乎听不见。

“我宁愿他是怕了。

是怂了。

是有什么不可告人的打算。

我宁愿他是那样的人。”

“那样。

至少我还能恨他。”

“而不是像现在这样。

我不知道该恨谁。

不知道该信谁。

不知道……这场仗。

到底是为了什么。”

李宗仁的手。

抖了一下。

烟灰落在军裤上。

烫出一个洞。

但他没动。

他只是看着北方。

看着那轮月亮。

然后缓缓道。

“为了中国。”

白崇禧抬起头。

“不管主席在想什么。

不管他为什么下这个命令。”

李宗仁说。

每个字都很重。

“我们在这里打仗。

不是为了他。

不是为了西南军。

甚至不是为了蒋委员长。”

“是为了中国。”

“是为了这片土地上的人。

能活着。

能吃饱。

能挺直腰杆。

能不被小鬼子欺负。”

“所以。

恨他也好。

信他也好。

命令。

得执行。”

他站起身。

拍了拍白崇禧的肩膀。

“因为我们是军人。”

“军令。

如山。”

白崇禧蹲在那里。

很久没动。

直到李宗仁的脚步声远去。

直到夜色完全笼罩大地。

直到北方再也看不见那片被血染红的天空。

他才缓缓站起身。

踩灭最后一个烟头。

然后。

对着指挥部里那个亮着灯的窗户。

敬了一个军礼。

很标准。

很用力。

很……复杂。

然后转身。

走进夜色。

背影被月光拉得很长。

很孤独。

消息像瘟疫一样传开。

从指挥部传到师部。

从师部传到团部。

从团部传到连部。

从连部传到每一个士兵耳朵里。

然后。

炸了。

“撤？！为什么撤？！”

“小鬼子在跑！咱们在追！眼看就要打过去了！为什么要撤？！”

“龙主席疯了吗？！”

“我看是怕了！怕小鬼子有埋伏！怕死！”

“放屁！龙主席怕死？他要怕死，能在华北跟小鬼子拼命？！”

“那你说为什么？！”

“我他妈怎么知道！”

争吵。

怒骂。

不解。

愤怒。

像野火一样。

在军队里蔓延。

在月光下。

烧得越来越旺。

先头部队的休整地。

一群士兵蹲在路边。

抽着烟。

没人说话。

他们是最前锋。

打得最狠。

冲得最前。

死的人也最多。

现在。

命令来了。

撤。

一个年轻的士兵。

大概只有十八九岁。

脸上还带着稚气。

但眼睛里已经有了血丝。

军装上还沾着他哥哥的血。

他抽完最后一口烟。

把烟头狠狠摔在地上。

用脚碾碎。

碾进泥土里。

“操！”

他骂了一声。

声音不大。

但在寂静的夜里。

格外刺耳。

“弟兄们的血。

白流了。”

没人接话。

但所有人都低着头。

看着地上那些烟头。

看着那些沾满泥的草鞋。

看着那些还没干的血迹。

“我哥死了。”

年轻士兵又开口。

声音有点抖。

带着哭腔。

“就在今天早上。

冲锋的时候。

被鬼子机枪打中了。

肠子流了一地。

我给他塞回去。

塞不回去……

他抓着我的手。

说。

二娃。

替哥多杀几个鬼子……”

他抬起头。

看着北方。

看着那片黑暗。

眼睛里全是泪。

“现在。

鬼子在跑。

咱们能追。

命令让撤。”

“那我哥。

是不是白死了？”

没人能回答。

只有风。

呜咽着吹过。

像无数死去的弟兄。

在哭泣。

中央军的营地。

一个团长坐在弹药箱上。

手里捏着那份命令。

捏得指节发白。

捏得纸都皱了。

“团座。”

副团长小心地问。

“咱们……真撤？”

“撤。”

团长说。

声音很冷。

像冰一样。

“军令如山。”

“可是……”

副团长咬牙。

“弟兄们想不通啊！

咱们死了那么多人。

好不容易打退了鬼子。

眼看就能一鼓作气打过永定河。

说不定还能打进北平……

现在撤。

这……”

“想不通也得撤。”

团长打断他。

抬起头。

眼睛里全是血丝。

“因为这是龙啸云的命令。”

“他龙啸云是不是疯了？！”

副团长终于忍不住了。

声音拔高。

“他在华北打残了关东军。

转头就缩回去了？

这是什么打法？

这是什么操作？！”

团长没说话。

他只是看着北方。

看着那片黑暗。

看了很久。

很久。

然后缓缓道。

“我也不知道他是什么操作。

但我知道。

这个人。

从来没输过。”

“从西南到华北。

从几千人到几十万人。

从小鬼子到中央军。

他从来没输过。”

“所以今天。

他下这个命令。

一定有他的道理。”

“哪怕我们都想不通。

哪怕我们都骂他。

哪怕……我们都恨他。”

他站起身。

把命令折好。

塞进口袋。

拍了拍副团长的肩膀。

“执行吧。”

川军的战壕里。

一个兵蹲在连长身边。

小声问。

“连长。

西南军撤了。

咱们咋办？”

连长没说话。

只是抽烟。

烟头在黑暗中。

明明灭灭。

“鬼子还会打回来吗？”

“会。”

连长说。

声音很轻。

“那咱们还守得住吗？”

连长沉默了很久。

久到手里的烟都灭了。

然后狠狠吸了口烟。

把烟头掐灭在泥土里。

“守不住也得守。”

他站起身。

拍了拍屁股上的土。

端起那杆老套筒。

枪托已经磨得发亮。

“川军。

不后人。”

兵们看着他。

看着这个穿着破草鞋。

扛着老套筒。

脸上全是硝烟和疲惫的连长。

然后。

一个接一个。

站起身。

端起枪。

没人说话。

但所有人的眼睛里。

都有一种东西。

又亮了起来。

那东西。

叫脊梁。

指挥部里。

白崇禧再次找到龙啸云。

这一次。

他没有激动。

没有愤怒。

没有质问。

他只是站在那里。

看着龙啸云。

看了很久。

久到蜡烛都烧短了一截。

蜡油滴在桌子上。

像凝固的血。

然后缓缓开口。

声音沙哑得几乎听不见。

“主席。

我跟你打了近两年仗。

你从来没怂过。”

“今天。

你怂了。”

“为什么？”

他向前一步。

眼睛通红。

眼泪在眼眶里打转。

“求你了。

给我一个理由。

给死去的弟兄们一个理由。

给那些还活着的、但不知道明天还会不会死的弟兄们。

一个理由。”

龙啸云看着他。

看着这个从西南就跟着自己。

打过土匪。

打过军阀。

打过鬼子。

从来无怨无悔。

从来忠心耿耿的部下。

看着他通红的眼睛。

看着他紧握的拳头。

看着他军装上还没洗掉的血迹。

他想说。

想说因为那个该死的系统。

想说因为那个操蛋的红线。

想说因为那个高高在上的、看不见摸不着但能决定所有人命运的“番茄天道”。

但他不能说。

说了。

白崇禧会以为他疯了。

说了。

这个世界就崩塌了。

他只能站在那里。

承受着白崇禧的目光。

承受着那目光里的不解、失望、痛苦、甚至……恨。

“没有理由。”

指挥部里。

又只剩下龙啸云一个人。

还有一片无边无际的黑暗。

他缓缓抬起手。

这双手。

杀过人。

握过枪。

签过命令。

决定过成千上万人的生死。

这双手。

甚至不能告诉那些为他流血牺牲的弟兄——为什么。

他攥紧拳头。

指甲掐进肉里。

对着窗外的夜空。

骂了一句。

“你他妈看到了吗？”

“这就是你要的结果。”

“胜利了。

却要撤退。

打残了鬼子。

却要放过他们。

所有人都在骂我懦夫、卖国贼。”

“而他们不知道……”

他闭上眼睛。

血从掌心渗出。

滴在地上。

发出轻微的声响。

“我他妈才是全世界。

最想打过去的人。”

心里。

另一个声音在嘶吼。

在咆哮。

在泣血。

“要不是怕被封。

老子早就打到东三省了！”