第323章 伪军的绝望（1 / 1）

奉天火车站。

九月的阳光，燥热刺眼。

白漆刷的“满洲国军”五个大字。

在阳光下，刺得人眼睛生疼。

月台上，挤满了人。

不，是挤满了兵。

穿着土黄色军装，戴着屁帘帽的伪军士兵。

像沙丁鱼罐头一样。

被塞进一列列闷罐车厢。

“快！快！磨蹭什么！上车！”

日本军官挥舞着军刀，用生硬的中国话呵斥。

皮靴踹在动作稍慢的士兵身上。

发出沉闷的响声。

士兵们低着头。

沉默地往车厢里挤。

一张张年轻的、苍老的、麻木的脸上。

看不到任何表情。

只有死灰一样的绝望。

“老张，这是第几趟了？”

一个胡子拉碴的老兵，靠在锈迹斑斑的铁皮上。

低声问旁边的同伴。

“第三趟。”

老张蹲在地上，卷着劣质烟卷。

手有些抖。

“听说要抽二十个师，二十万人。

奉天抽五个，吉林抽五个，黑龙江抽五个，热河抽五个……

嘿，这是要把咱们的老底子，全掏空啊。”

“掏空就掏空呗。”

另一个年轻兵啐了一口，声音里满是怨毒。

“反正在日本人眼里，咱们就是炮灰。

以前帮着打抗联，现在去关内填线。

死了，连个坟头都没有。

家里人连张抚恤金都领不到。”

“小声点！”

老张赶紧拽了他一把。

警惕地看了眼巡逻的日本兵。

“不要命了？这话能乱说？”

“怕什么？”

年轻兵梗着脖子，眼圈却红了。

“我哥去年去打热河，死了，尸体都没找回来。

我娘哭瞎了眼。

现在又轮到我……

老张，你说，咱们这算怎么回事？

帮着日本人，打中国人……

死了，算烈士还是算汉奸？”

没人回答。

闷罐车里。

只有压抑的呼吸声。

和车轮撞击铁轨的“哐当”声。

老兵从怀里摸出半块干粮。

掰成两半，递给年轻兵一半。

“吃吧。到了关内，还不知道下一顿什么时候呢。”

年轻兵接过，却没吃。

只是攥在手里，攥得紧紧的。

许久，才低声问：

“老张，咱们……能活着回来吗？”

老张点着烟卷。

深深吸了一口。

劣质烟草味，在浑浊的空气里弥漫。

他看着车厢缝隙外，飞速倒退的东北原野。

看着那片他生长了三十多年的黑土地。

“谁知道呢。”

他吐出烟圈，声音沙哑。

“走一步，看一步吧。

家里爹娘老婆孩子都在日本人手里。

咱们跑了，他们就得死。

不跑……去了关内，也是死。”

他顿了顿，苦笑道：

“咱们这种人，从穿上这身皮那天起。

就他妈没得选了。”

车厢里，陷入更深的沉默。

只有车轮撞击铁轨的声音。

单调，重复。

像是送葬的鼓点。

一声声，敲在每个伪军士兵的心上。

他们知道。

这趟车，开往关内。

开往华北。

开往那个刚刚血流成河的涿州。

他们也知道。

日本人调他们过去。

不是去摘桃子。

是去当炮灰。

去用中国人的命，消耗中国人的子弹。

可他们能怎么办？

爹娘在日本人手里。

老婆孩子在日本人手里。

房子、地、命。

都在日本人手里。

逃？

能逃到哪里去？

就算逃了，家里人怎么办？

年轻兵低下头。

看着手里那半块干粮。

眼泪终于掉了下来。

砸在干粮上，洇开一小片深色的痕迹。

他没哭出声。

只是肩膀在抖。

抖得厉害。

老兵拍了拍他的肩膀。

什么也没说。

闷罐车在铁轨上疾驰。

穿过原野，穿过黄昏，穿过越来越浓的夜色。

驶向南方。

驶向那片注定要被鲜血浸透的土地。

车厢里。

不知是谁，轻轻哼起了一首东北老调子。

声音嘶哑，断断续续：

“……我的家，在东北松花江上……”

有人跟着哼。

声音渐渐大起来。

“……那里有，森林煤矿。

还有那，漫山遍野的大豆高粱……”

哼着哼着，变成了唱。

唱着唱着，变成了哭。

压抑的、绝望的、像受伤野兽般的呜咽。

在闷罐车厢里回荡。

和车轮声混在一起。

飘散在九月的夜风里。

消散在无边的黑暗中。